C'est revenu...

Que ne puis-je écrire ces mots vides de sens,

Comme un poète déchu courant à sa perte,

Nue pour lui et crachant mon indécence

Sur la profession d’une foi découverte.

Au-dessus d’une flamme brûle l’icône,

Au bûcher nourri des prières d’une folle

Qui à genoux devant l’autel contemple le trône,

Ame pécheresse qu’au sacré on immole.

De l’aiguillon de la chair, luxure brève,

Jouissance perverse reçue avec passion,

Naquit l’avidité d’un désir sans trêve,

Comme un long chemin de croix sans horizon.

Sans confession, celle pour qui pleure l’aube irisée

Se raccroche à l’illusion d’un paradis,

Perdue en quête d’une trompeuse virginité,

La rédemption dont elle a refusé le prix.